3, a caminho dos 80

Uma história que é contada e recontada na minha família, é a do 80º aniversário do meu bisavô. O meu bisavô tinha o mesmo nome que eu, e era português de gema. Nasceu numa terra chamada Pinheiro da Bemposta. Procurem num mapa: fica mesmo à beira da Nacional 1, uns cinquenta quilómetros a sul do Porto (eu sei, é a sul do Douro, portanto não é Norte, eu sei). viveu a vida toda lá, excepto quando tirou o curso de engenharia (genuíno) no Porto e só de lá saía, quando a família ia para Aveiro passar as férias. Operação que era precedida do envio dos empregados em dois carros de bois, com tudo que era preciso para a estadia, quatro dias antes de ir a família. Assim, quando lá chegavam, já estava a casa arrumada.
Seja como for, estou a desviar-me do tema.
No octogésimo aniversário do meu bisavô, a minha bisavó decidiu fazer uma festa de arromba, com banda e tudo. Fez-se um bolo de aniversário e ela decretou que se haveria de fazer a coisa a preceito, portanto colocou 80 velas no bolo - eram 80 velas, encaixadas num bolo bastante grande, mas, mesmo assim, não o suficiente para uma celebração levada tão literalmente (ou numericamente, neste caso). O resultado final, foi que, chegada a altura de acender as velas, elas começaram a incendiar-se umas às outras, tendo resultado numa belíssima fogueira de celebração da data, que chamuscou, inclusivé, o tecto da casa. A marca, até há muito pouco tempo, ainda lá estava - um testemunho a favor das velinhas em forma de números. Do bolo, obviamente, não se salvou nada.
Enfim, tudo isto, só para te desejar um feliz aniversário, e que um dia possamos incendiar também o teu bolo. É com dois dias de atraso, mas não o podia desejar na sexta-feira, e não tenho internet na minha gruta, portanto só pode ser hoje. Mas, pronto, vem com uma história.
Parabéns, carago.